807.

NANA

Le hubiera gustado ser poeta. Las diosas son inclementes con él y en vez de inspiración le confieren lucidez para entender su incompetencia. Sus poemas son mostrencos, elementales, y lo sabe. Queda a salvo su pasión y lee siempre devoto aquello que el destino le veda producir. Con pudor pergeña a veces lo que considera borrones, pero que lo consuelan. No los enseña a nadie. Hibernan perennemente entre las solapas de unas carpetas azules con gomilla, acurrucadas en fondos de cajones. Sólo se siente orgulloso de uno de aquellos brotes, erguido en medio de la hojarasca de mediocridad. Es una nana que le compone a aquel hijo cuando aún no es sino un esbozo de ser humano defendido por el vientre de su madre. Aquella sí la leen algunos escogidos, no por ser los expertos, sino los más leales. Gusta y emociona. Tanto emanan las líneas. Tanto deseo bueno, tanta ventura a la vuelta de los años, tanto amor de un padre que siente por primera y única vez el murmullo de las diosas acunarlo también a él. Igual que entonces, las lágrimas se agitan ansiosas en sus ojos y evoca la nana cuando, pasados veinte años, ve a su hijo exánime en el depósito, tendido sobre una plancha de acero inoxidable, suicidado, conjetura la policía, con una sobredosis.

 

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2 comentarios on “807.”

  1. L.N.J (Lourdes) dice:

    Soy una charlatana que por mi carácter siempre voy dejando comentarios, pero en este relato, no sé qué decir. Bueno, algo sí:
    Es buenísimo, me preguntó qué le inspiró a escribirlo.

    • Emilio dice:

      Gracis por el elogio. En cuanto a la inspiración, yo mismo le escribí una nana a mi hijo antes de nacer. Lo que no responde a mi experiencia es el final. Afortunadamente.


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