896.

CAMPO

La  tarde va cayendo sobre las cumbres de los montes que rodean la casa. Es un color rosado que le recuerda las expresiones del viejo poeta griego en su poema épico. En su mano acaricia una taza de té. Ya no está caliente, pero es aceptable ante la temperatura ni fría ni calurosa. Hay silencio, rasgado sólo por el trinar de los pájaros y el susurro que el viento hace exhalar a las hojas de los fresnos y las encinas. Por aquí y por allá, se divisan membrillos e higueras, parras enmarañadas entre el marasmo de sus hojas, los racimos incipientes, los alambres y los soportes de hierro que sostienen el entramado vegetal. Y algún frutal, naranjo, limonero, ciruelo. El hombre observa la lejanía y respira hondo. En algunas ocasiones, hay gente trabajando en los campos de olivos allá abajo. Suelen usar máquinas y sus voces en el campo se oyen más nítidas en la distancia que en una ciudad, tan ofuscada de ruidos y estruendos. Pero incluso esa molestia es insignificante ante el despliegue de ausencias molestas. Bajo el terraplén que soporta su casa, ve que uno de los gatos asiduos al hogar y al pienso que les suministra, pasea con la indolencia propia de su especie. Algo detiene su paso y el hombre queda fijo en la actitud del felino. El gato, en posición de ataque, está clavado ante un matorral. Se lleva así unos instantes. Nada se mueve en ese entorno y el color del animal camufla su presencia. De repente, un salto, una carrera y la confusión de hojarasca sacudida. El gato de ha internado en el matorral y ha desaparecido. Lo único que advierte el hombre es la agitación que sacude el interior. Al cabo, el animal sale del tímido boscaje y lleva algo en su boca. Algo difícil de identificar. El hombre fija su mirada y puede adivinar, al fin, el guiñapo espasmódico de un pequeño ratón. Vuelca su taza, se deshace del resto de té que le queda. Con un rictus, se mete en casa y cierra la puerta.

 

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